tag:blogger.com,1999:blog-27234252550952058572024-03-19T06:25:18.842-03:00La Covachera.-De covachas y acovachados-.Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-76162216345906310762011-01-29T22:31:00.000-03:002011-01-29T22:31:40.771-03:00Percepciones<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">Poco quedaba de sol sobre la costa lacustre. La bahía, que sabía hacer de refugio contra el viento patagónico, estaba atrincherada entre cerros cordilleranos que sensuraban las últimas horas solares. Caminaba sola en ese tupido bosque coihues, iba un poco ofuscada por los detalles de la convivencia y no sabía bien qué buscaba avanzando hacia el otro lado del camping.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">De cualquier manera, al Este estaba el lago, y para el resto de los puntos cardinales el paisaje era boscoso. El piso estaba húmedo y las zapatillas se le hundían en el barro y las hojas secas. La linterna y la cámara de fotos eran los únicos aparatos modernos que había en la escena. Se sentía intrusa en ese terreno con aspecto virginal. Escuchaba el toc-toc de los pájaros carpinteros en algún lado, pero no lograba individualizar la rama en la que estaban. De fondo, en tono muy suave, las olas del lago llegaban a la orilla. Era un murmullo irregular que generaba esa sensación de ‘contacto con la naturaleza’ de la que tanto hablan en las revistas de viajes, camping y pesca.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">A medida que caminaba los árboles se iban cerrando más y el sendero estaba cada vez más difuso. No tenía noción del tiempo que llevaba allí y tampoco le preocupaba. Se veían rastros en la ladera de un pequeño alud de barro, probablemente a causa de las lluvias de estación, particularmente fuertes este verano.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">Andaba como de visita, todo le parecía maravilloso y perfecto. Se sonreía sorprendida por la graciosa forma en la que estaban creciendo algunos coihues, o los colores fluorescentes de ciertos mosquitos. ¿Cómo habrán llegado acá los que primero llegaron? ¿Qué habrán pensado? Se imaginaba las respuestas, atenta a no tropezar con las raíces.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">Un gran árbol había caído, se veía de lejos, y por el tamaño del tronco era fácil decir que tenía muchos años. Pensó en el estruendo que semejante bestia habría ocasionado en su caída, y dudó de que alguien hubiera escuchado. A un metro de distancia cambió el panorama, ese coihue nunca había caído; no, sólo había crecido en forma horizontal y estaba vivo. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">Calculó que tendría al menos cuatro metros de largo, desde las raíces hasta el lago, donde ahí sí, se elevaba y desplegaba sus ramas. Ése árbol había elegido crecer mirando el lago, y eso no le había impedido desarrollar un tronco de más de un metro de diámetro y una copa, incluso más frondosa que las demás. Necesitó tocarlo, verlo de cerca, sacarle fotos, y hasta caminar por el. Se sentó con dificultad en una de esas ramas y allí se quedó contemplando el lago, valorando ese tesoro secreto.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">Al volver al campamento, ya de noche, decidió que debía compartir ese mágico lugar, hablar de ese árbol sin descubrir, de lo increíble de haber estado ahí. Se acercó a su amiga, le mostró las fotos, le explicó cómo llegar, qué se sentía haber caminado por ahí, todos los detalles que hacía único a ese árbol. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span lang="ES">Su amiga la escuchaba con una sonrisa, y no interrumpió en ningún momento el relato, esperó a que terminara, y con un tono natural, sin demasiado entusiasmo le respondió: viste un árbol, sólo eso… <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD1fDycvPU2PWPhql88owUDir-XSgD8q7VnVznwlSpA7J_whyXCs9ek51WDnicW-7f7oXeub4zU6ZKMig-Ac9LmKQyt0HIMCbzVRpK6f9n0j1w6SxEJtMtQ6RVZnH8ft9r1uYTOxCXuaA/s1600/DSC01590.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" s5="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD1fDycvPU2PWPhql88owUDir-XSgD8q7VnVznwlSpA7J_whyXCs9ek51WDnicW-7f7oXeub4zU6ZKMig-Ac9LmKQyt0HIMCbzVRpK6f9n0j1w6SxEJtMtQ6RVZnH8ft9r1uYTOxCXuaA/s400/DSC01590.JPG" width="400" /></a></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-80259936358821255322011-01-12T18:49:00.000-03:002011-01-12T18:49:40.790-03:00Los reales<div class="ecxMsoNormal"><span style="font-family: Times New Roman;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4GH13fbELtewQCICrn36a7b8xWUGWeMMbGZllIJFwsxLF46C9evdhcNrjB5Qzj5MB4nQtd_U8ng9YXpc16vz95hcUXNfy1_bVn0ao_JgPyJJDCVdH7HALq2qzRHiE31H0Zu-nokFqo-M/s1600/felipe+noe++-+hasta+cuando.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4GH13fbELtewQCICrn36a7b8xWUGWeMMbGZllIJFwsxLF46C9evdhcNrjB5Qzj5MB4nQtd_U8ng9YXpc16vz95hcUXNfy1_bVn0ao_JgPyJJDCVdH7HALq2qzRHiE31H0Zu-nokFqo-M/s400/felipe+noe++-+hasta+cuando.jpeg" width="398" /></a></div><div class="ecxMsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Andaba la Gente fuera de moda cada uno diferente, todos mutilados. Eran las cabezas un espejo sentimental. La vitrina de cicatrices y trofeos…</span></div><div class="ecxMsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Las vivencias afectaban tanto a la Gente, que en lugar de intentar ocultarlas necesitaban imperiosamente exteriorizarlas. Crestas, rastas, trenzas, extensiones y otras morfologías extrañas eran cotidianas. Nada había de estético en aquello, pero se sentía tan plena la Gente sin ocultar sus desazones y expectativas que el collage que les quedaba en el cabello había perdido toda importancia.</span></div><div class="ecxMsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Quizás por eso, era la Gente más sonriente y menos conflictiva. Misteriosamente, a pesar de tener esos laberintos por peinados, todos se veían iguales…Nadie tenia la totalidad de sus pelos largos, ni lacios, ni homogéneos. </span></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Rídiculos, eso eran, y sin embargo, se comprendía esa gente como nunca nos comprendimos los modernos. </span></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-58693255871846527202010-10-13T13:26:00.000-03:002010-10-13T13:26:07.975-03:00En penitencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span id="goog_272972696"></span><span id="goog_272972697"></span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: 18pt;"></span> </div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh0NDU4Jvbo77T_5ymnOpMhRNKVzqwQHM9aiagZC-vSYz3Wzmd-5ja8TWAOD38KGvpYB-8XCWOMuAgC0-sTrqYc92R2Ty9hDcqdZxXDubaiya0RlIYgUZ7pJ7a32wafu02Kru_KcwoMJY/s1600/sin+ojos+ni+boca.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh0NDU4Jvbo77T_5ymnOpMhRNKVzqwQHM9aiagZC-vSYz3Wzmd-5ja8TWAOD38KGvpYB-8XCWOMuAgC0-sTrqYc92R2Ty9hDcqdZxXDubaiya0RlIYgUZ7pJ7a32wafu02Kru_KcwoMJY/s320/sin+ojos+ni+boca.bmp" width="320" /></a></div><span style="font-size: large;">Y esquivabas</span> el papel pensando que así no pensabas, y apretabas los dientes aún en sueños por no decir…Conseguiste cerrar los ojos, pero no los oídos, y la voz estaba en tu cabeza. No era la radio, no sonaba la guitarra, no jugaban los nenes en el parque, el grito era propio. Lo imaginaste susurro, lo quisiste dormir entre arrullos, pero ya en el fondo sonaban los alaridos. </div><div></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">No controlabas las muecas, ni dejabas de fruncir el pecho. Sabías bien cerrar los ojos y cantar. Y así y todo no ahogaste el alarido. Era una autopista en la cabeza, un tren y mil bailarines de malambo. La perfecta orquesta de chatarra desvanecía el mundo alrededor y bloqueaba todo lo demás.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">Y vos, con la pared blanca en frente, <i>show must go on</i> decías, pero no escribías. Morías por un caparazón para encerraste y seguiste con la boca cerrada, jugaste a ser avestruz hasta que te quedaste sin aire.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora, en pleno mareo ves chocarse las cosas que antes estaban quietas. La quietud ahora es tuya, una parálisis absoluta y avergonzante. <i>Cobarde!, </i>pensás. Te odias y seguís viendo el mundo fuera de tiempo. <i>Cómo se vuelve del exilio de la conciencia</i>, te preguntas. Pero sólo te oís gritar, aullar, gemir, explotar. Al borde de la asfixia, te repetis: <i>Cobarde!</i>. Quedan lapiceras por gastar, queda mundo por ver, y vos… miedo tenés?<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">Llora. Son sólo fantasmas. </div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-12142362541684004122010-08-18T22:27:00.001-03:002010-08-23T00:03:12.732-03:00Escapismos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHDTWZ_c5d4S9JGkrwjx6TEYcJrPfymOpfdBKHO_bcFjQxP0p8qhmwUSLrewgpqMg6I2PHD95JZDhIuysSFt3M5ZD2Glv99FTNa5vG_FIFPGNV2y8GALl8tHF2tVOBOiwXzM73VJHOBjY/s1600/solar-eclipse.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHDTWZ_c5d4S9JGkrwjx6TEYcJrPfymOpfdBKHO_bcFjQxP0p8qhmwUSLrewgpqMg6I2PHD95JZDhIuysSFt3M5ZD2Glv99FTNa5vG_FIFPGNV2y8GALl8tHF2tVOBOiwXzM73VJHOBjY/s320/solar-eclipse.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">No quiero saberte más.</div><div style="text-align: center;">Por hoy me aburrí</div><div style="text-align: center;">de que no me dirijas la palara,</div><div style="text-align: center;">y me ignores con alevosía.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Así que cuando el silencio te atragante</div><div style="text-align: center;">y no soportes mi ausencia</div><div style="text-align: center;">tendrás que escribir incansablemente,</div><div style="text-align: center;">porque yo ya no quiero saberte más.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Aunque vengas con los ojos llorosos,</div><div style="text-align: center;">y tengas ya los pies mojados, </div><div style="text-align: center;">por más de que enternezcas hasta los cerros</div><div style="text-align: center;">no quiero saberte más.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Podrás buscarme en el mundo,</div><div style="text-align: center;">me encontrarás con facilidad...</div><div style="text-align: center;">Y podrás ser muy sincero,</div><div style="text-align: center;">pero no quiero saberte más.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Para el próximo eclipse</div><div style="text-align: center;">ahorrate un largo viaje,</div><div style="text-align: center;">ya no me busques en la luna llena</div><div style="text-align: center;">pues no quiero saberte más.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y cuando entiendas a la distancia</div><div style="text-align: center;">que nunca dije lo que sentí,</div><div style="text-align: center;">que sí necesitaba saberte cerca</div><div style="text-align: center;">no podrás saberme a mí. </div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-7089555080269344842010-07-07T23:26:00.007-03:002010-07-07T23:36:40.187-03:00Rulemán Caleidoscópico<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnlhUkMuJrypBNEXYwyStUEu8iaJxcDEJa6ziar3k-Dv__z2418rfnmw7Li7pfNPnzD0HstWq1qQwsWFbCRjzxG20_cc1II0mvMGW1cIW7-F7IKllSmbOKhUt23eTpigf45VkbQj9hTvM/s1600/ruleman+fin.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnlhUkMuJrypBNEXYwyStUEu8iaJxcDEJa6ziar3k-Dv__z2418rfnmw7Li7pfNPnzD0HstWq1qQwsWFbCRjzxG20_cc1II0mvMGW1cIW7-F7IKllSmbOKhUt23eTpigf45VkbQj9hTvM/s400/ruleman+fin.bmp" width="357" /></a></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-16482385243804122332010-06-11T15:25:00.001-03:002010-08-23T00:05:30.145-03:00Hasta la Eternidad<div class="ecxMsoNormal"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbh1FyPonYUZNF-FcRD6E7QRW2BwOTppYSW73MyAbpg8hr1wDV3lD_lFq3ImzPvHcycbrh0ALG4tTRnLWXOFO6xtLLIR2D2hGCd9PUBaI_HU1qO-hs__njFudwDPulDzbhBh22HGD0qfk/s1600/DSC00272.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbh1FyPonYUZNF-FcRD6E7QRW2BwOTppYSW73MyAbpg8hr1wDV3lD_lFq3ImzPvHcycbrh0ALG4tTRnLWXOFO6xtLLIR2D2hGCd9PUBaI_HU1qO-hs__njFudwDPulDzbhBh22HGD0qfk/s320/DSC00272.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Y se preguntaba cuántas veces más pasaría por lo mismo. ¿Cuánto tiempo es eternamente? Eso es lo que debió preguntarle al jurado Divino luego de escuchar su condena.</div></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">Resignada a lo que venía después mantuvo su cuerpo con total serenidad, tanta que los que pasaban a su alrededor suponían que estaría en estado de shock. Los guardias no le dirigían la mirada, quizá era por lástima o quizá porque nunca se habían detenido a mirarla. Recordaba entonces sus peores finales, no estaba segura si podía establecer un ranking de crueldad, porque todos habían sido espantosos.</div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">Hacía siglos que sufría su castigo y había olvidado el motivo por el que había sido sentenciada. La muerte más antigua que recordaba era la de un inocente de lo que se creyeron las Indias. Capturado junto a un compañero mientras pescaba, no tuvo ni el derecho de ser considerada humana. En ese momento se convirtió en una de las primeras entre los suyos en sentir el ardor de la pólvora al estallar dentro de la piel. Fue inmediato, no pudieron contra esa gente que por alguna extraña razón confundieron con dioses. Eso era del pasado, ahora se preparaba para algo similar, pero seguramente más doloroso.</div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">Más de una vez estuvo en la piel de un estudiante. Lo sorprendente de ellos era su entrega, su compromiso con la causa, su fe en la utopía, la necesidad de unión para la lucha. En esa ocasión la primavera estaba terminando y para ser mayo, hacía mucho calor. Nuevamente, sin saberlo, estaba haciendo historia. Años más tarde todos recordarían el día en que los estudiantes salieron a reclamar lo que les correspondía. Y volvió a salir del recuerdo profundo, es que ahora estaban abriendo su celda, por fin venían a buscarla, no le quedaba más de una hora de esta vida.</div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">Su final favorito, pensaba mientras evitaba pensar en el presente, había sido el de Sophie Scholl. A pesar del dolor y la humillación previos, ella representó la esperanza e inocencia de una universitaria que luchó hasta el último segundo por la igualdad de las personas en Munich. Una fuerte voz la trajo al ahora y mientras alguien leía lo que debían ser sus derechos, ella se preguntaba cuál sería su próxima aventura. El castigo divino era demasiado para ella, sintió entonces que no había nada peor para un alma que la condena a la muerte del hombre en manos del hombre por el resto de la eternidad.</div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;">La silla eléctrica fue encendida y luego de las convulsiones y el profundo dolor que invadió ese cuerpo quedó liberada. Vagabundeó por algún tiempo hasta que cayó en el cuerpo de una mujer en algún lugar de Medio Oriente. Mañana sería torturada hasta la muerte por haber sido violada. </div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-2866194372728230622010-04-20T00:06:00.001-03:002010-04-20T00:08:28.609-03:00En el fondo de un cajón.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAhNs-50qEZGlHCJ2oJUUT4DsRLSR0EgBxvL_JbCfRfWC3VoVe16yXTKZgq3OXbLijr_a9693LAHKeALFO2CYkK0IuoMYKXt4WBWykZ2xOLMkDveuHZfeOf-R_2FHW_xE2MPhFZt1CZBU/s1600/felipe+noe+-+el+beso+humano+y+la+tension+del+arco1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAhNs-50qEZGlHCJ2oJUUT4DsRLSR0EgBxvL_JbCfRfWC3VoVe16yXTKZgq3OXbLijr_a9693LAHKeALFO2CYkK0IuoMYKXt4WBWykZ2xOLMkDveuHZfeOf-R_2FHW_xE2MPhFZt1CZBU/s320/felipe+noe+-+el+beso+humano+y+la+tension+del+arco1.jpg" width="300" /></a></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">Dos bocas, guardadas en una caja pequeña.</div><div></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">Un cajón, con mil cosas gastadas que nadie vino a buscar;</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">y esa caja pequeña que cierra con cinta bebé.</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>Inquietas, pegoteadas, revoltosas, altivas, milagrosas</b></span></div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">Hay dos bocas mudas en el fondo de un cajón sin llave</div><div></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">Es el cajón guardián de los tesoros invisibles, </div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">que por dentro encandila: algo brilla, debe ser.</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: small;">Voladoras, absorbentes, cálidas, dulces, mimosas</span></b></div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">Hay una boca roja al lado de otra boca roja</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">en un no-tiempo impredecible, en el fondo de un cajón. </div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">Huele a chocolate en esa caja pequeña cerrada con cinta bebé</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>Ansiosas, inocentes, caprichosas, paganas, amorosas</b></span></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-6944597170026835352010-04-08T00:42:00.000-03:002010-04-08T00:42:40.166-03:00Efímero existir<div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">“<i>Lo que no se dice no existe</i></span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;"><i>Y somos lo que alguien más piensa</i>”</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Explicó, convencida, quien no se sabía escuchada</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Y evidenció con ligereza lo fácil que es dejar de existir:</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Es simple, silencio.</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Como en una tormenta el miedo invadió todo. </span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Dudas. Vulnerabilidad absoluta.</span></div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Lo que sentimos no es más que eso,</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Una impresión, una huella. </span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Frágil, a punto de caer en el olvido</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">¿Y si eso sucediera?</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">El silencio, el olvido, la petrificación</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">No es; no haber sido; no ser…</span></div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">¿Qué pasaría si te dejara de soñar?</span></div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Alguien más lo haría después</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Y volveríamos a sentir</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">A saber nuestra debilidad, a necesitarnos deseados</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">A ser instantes, paraísos pasajeros</span></div><div class="ecxMsoNormal"><span style="font-size: small;">Pedacitos de recuerdo que un día no estarán.</span></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-6065309223349370532010-03-25T19:53:00.005-03:002010-03-25T19:56:32.595-03:00Postales<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK8SqwegsH8gFSi-vsHMHloxBHf2tzQpRbvSQS5p2xzSaFmyaFAvk_rNP2etkfWsiZ3fOqyzSriUmu5vHPYMQ3k4s-6jXmTtEWKzEbgL0CumB-bqbNiyn-B4sRuUujoek-VvSDqvr2EEY/s1600/mati.+guitarra+subir.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK8SqwegsH8gFSi-vsHMHloxBHf2tzQpRbvSQS5p2xzSaFmyaFAvk_rNP2etkfWsiZ3fOqyzSriUmu5vHPYMQ3k4s-6jXmTtEWKzEbgL0CumB-bqbNiyn-B4sRuUujoek-VvSDqvr2EEY/s320/mati.+guitarra+subir.JPG" width="320" /></a></div><br />
Ahí estabas, solo, ignorando al mundo.<br />
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No necesitabas nada más; la rodeabas con el brazo, la pegabas a tu cuerpo con firmeza y con suavidad de terciopelo deslizabas de a uno tus dedos. La acariciabas. Y en cada caricia te entendías con ella como con nadie más. Entonces, cada segundo era único, mágico.<br />
Tus ojos descansaban con disimulo y el placer de tu mirada hacia de sonrisa a tu cara mientras que tu boca murmuraba canciones que eran sólo para vos. Estabas tan ahí...<br />
Te unías a la guitarra y desvanecías tu alrededor. Encontrabas en un acorde la felicidad que otros buscan toda la vida. La expresión más pura y transparente de lo que eras. No había miedos, ni tiempos, ni responsabilidades, ni nada más que la armonía absoluta de la música.<br />
<br />
Y yo, ajena, disfrutaba en secreto de esas melodías como el regalo más especial. Siempre adoré esos momentos que no salían en ninguna foto... que eran sublimes... que eran sólo tuyosRocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-22218237285196793742010-02-25T21:36:00.000-03:002010-02-25T21:36:23.123-03:00Entre paréntesis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyokS4AhH-w6AXSa9YrkWcnqVizJYTqZsoYIFAwC07hQs6aKvODdMptXgsNR70hqyhCHRQE1oyPeyNt5Wi4dJY34DQ27Fd8m05HWot9TQh-qJZxiYcEZpHFf_55rP2mBrNhPk6CswrYy4/s1600-h/Romulo+maccio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyokS4AhH-w6AXSa9YrkWcnqVizJYTqZsoYIFAwC07hQs6aKvODdMptXgsNR70hqyhCHRQE1oyPeyNt5Wi4dJY34DQ27Fd8m05HWot9TQh-qJZxiYcEZpHFf_55rP2mBrNhPk6CswrYy4/s320/Romulo+maccio.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">- Esperá, esperá, sos vos... Sí sos Ella!</div><div style="text-align: justify;">Morena se frenó, en parte para intentar reconocerlo y en parte porque la tenía agarrada del brazo. El movimiento de las luces no la dejaba ver con claridad y el amontonamiento de la gente la tenía fastidiada.</div><div style="text-align: justify;">- Vos quién sos?. Le contestó sin sonreir</div><div style="text-align: justify;">- Me llamo Agustín - Explicó mientras la agarraba con seguridad por la cintura, reduciendo la distancia que había entre ellos- ¿No me conocés? Vos sos Ella!! No sé tu nombre, pero sos Ella. ¿No lo estás sintiendo?</div><div style="text-align: justify;">Morena despegó la mano de su cintura con asco, dio un paso para atrás, pero siguió con la conversación.</div><div style="text-align: justify;">- Ahhh... ¿Qué tengo que sentir? Morena me llamo y no se quién sos, capaz nos cruzamos alguna vez. Decime de dónde me conocés. </div><div style="text-align: justify;">- Desde siempre te conozco! Sos Ella!! ¿Sabés todo lo que te busqué? - Ahora la tomaba de la mano - Vos no sentís la magia?</div><div style="text-align: justify;">- ¡AY! No te puedo creer, con mariposas en la panza y todo! - exageró la burla. El lugar estaba lleno, y todo el tiempo había alguien que empujaba. Sin embargo, él se las arreglaba para mantener sus ojos clavados en los suyos.</div><div style="text-align: justify;">- En serio te estoy diciendo. -Simuló que se ofendía mientras se mordía los labios, aunque no dejaba de mirarla con ternura - ¿Qué tengo que hacer para que me creas?</div><div style="text-align: justify;">- Nada, no hagas nada...No te voy a creer. ¿Qué querés que te diga, que sos El y salte a tus brazos?</div><div style="text-align: justify;">- Es que sos Ella, y lo sé, querés que me arrodille para que veas que digo la verdad?</div><div style="text-align: justify;">Morena lo frenó cuando ya estaba cerca del suelo. </div><div style="text-align: justify;">- No te arrodilles, no tiene nada que ver, además el piso esta muy sucio. Ya fué, querés que sea Ella?-curioseó divertida.- O.K. Soy Ella, listo? Ahora sigo yéndome para allá.</div><div style="text-align: justify;">Agustín tomó su mano con más firmeza: - Es que no entendés! - seguía mordiéndose el labio - Sos Ella! No te podés ir, hace mucho que te busco.</div><div style="text-align: justify;">- Sí, sí...Me imagino. Seguro ya no te acordás ni de mi nombre. Basta con eso de los pajaritos de colores, daaale! no me mientas. Esto es un boliche y no hay chance de que te crea. Esas cosas no pasan, y no van a pasar justo acá.</div><div style="text-align: justify;">Sin dejar de mirarla con ternura insistió: Sí, Morena te llamás, pero no importa tu nombre porque sos Ella. Hace un montón que te busco, me tenés que creer. ¿Cómo no me vas a creer?</div><div style="text-align: justify;">- More, nos vamos, perdemos el cole sino... Venís? - Interrumpió una desconocida que cumplía el rol de amiga. Ella asintió con la cabeza y volvió a la conversación anterior.</div><div style="text-align: justify;">- Bueno... Él - cortó la fantasía Morena - Me voy. Me están esperando y no tengo carroza para volver a casa, sabés?</div><div style="text-align: justify;">- Cómo que te vas?! no te podés ir, por favor - Agustín casi se le pegó - Sos Ella. Dame un beso, así vas a darte cuenta de que no miento. Los besos no se pueden mentir.</div><div style="text-align: justify;">- Ja! mirá vos...Bueno yo tengo otra idea. Si realmente vos sos Él y yo soy esta famosa Ella nos vamos a volver a cruzar, pero ahora yo te voy a reconocer. </div><div style="text-align: justify;">- Es que no entendés, mañana me voy, yo vivo en Córdoba. Si no te doy un beso ahora y me sentís y descubrís que no te estoy mientiendo, cuando vuelva a verte ya no te vas a aordar de mí y probablemente sea tarde. ¿Tanto te cuesta darme un beso? ¿En serio no te das cuenta de que sos Ella?</div><div style="text-align: justify;">- Mirá... Me voy, me están esperando. Será que no somos...</div><div style="text-align: justify;">- Un beso, nada más. No entiendo qué podés perder. ¿No vale la pena intentarlo?</div><div style="text-align: justify;">Morena cerró los ojos y terminó con los centímetros que los separaban, lo besó. Unos segundos después se separó. </div><div style="text-align: justify;">- Me voy, chau!</div><div style="text-align: justify;">- Sos Ella- Le dijo Agustín con una sonrisa mientras sentía cómo la punta de sus dedos dejaban de tocarse con los de Ella.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mientras esperaba en silencio el próximmo colectivo, Morena se preguntaba si lo volvería a ver. Estaba casi segura de que él no era Él y ella no era Ella. Pero entonces... ¿Por qué lo había besado? Tan débil era a los chicos de ojos verdes?, que se dejaba llevar por cualquier cararrota... Tan poco valían sus besos?, que los entregaba sin mayor discusión a cualquier desconocido... O es que de alguna manera esperaba ser Ella, aunque más no fuera por un ratito? <i>Dá igual, pensó, un paréntesis a la vida nunca viene nada mal.</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-31621473725477801332010-02-05T12:34:00.004-03:002010-02-05T12:53:55.531-03:00Travesías<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1qDKtXU6DCBL7ikBM91GOApcIBKp0AQaOMbYUIsDlswzBQhUAH77_iCSNoHXRDhwA2l7HRHH0VblYsYhMRj1qbO_hK8jSDZB_9GYXouZs18m8nyhCB8j6JIjWlLp0gSkzG8m6HgYQRbw/s1600-h/ruta-tarde.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 349px; height: 262px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1qDKtXU6DCBL7ikBM91GOApcIBKp0AQaOMbYUIsDlswzBQhUAH77_iCSNoHXRDhwA2l7HRHH0VblYsYhMRj1qbO_hK8jSDZB_9GYXouZs18m8nyhCB8j6JIjWlLp0gSkzG8m6HgYQRbw/s400/ruta-tarde.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434787710013294754" border="0" /></a><br /><p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;font-family:georgia;"> Todo era árido, sólo un par de árboles en el horizonte de los alambrados siempre lejos, cada tanto había algún par de corderos pastando cerca. La aguja del velocímetro no lograba superar la rayita que marcaba el 100 y las horas de viaje hacían parecer que el mundo se movía en cámara lenta. Nada sucede cuando uno está arriba de un Renault 18,<span style=""> </span>al menos nada que merezca mayor atención. </p> <p class="ecxMsoNormal" face="georgia" style="text-align: justify;"> Era la hora de la siesta, pero es difícil dormir en enero cuando se viaja en compañía de 4 personas más bien robustas, en realidad uno se siente dentro de una lata de atún y la cantidad de kms que faltan hasta la próxima estación de servicio se convierten en el hecho más importante del mundo. </p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"> Así, aburrido… lisa y llanamente aburrido era el viaje que estábamos haciendo. Atravesar la provincia de Oeste a Este resultó no ser tan emocionante, y llegar a la costa ya no parecía un destino válido para semejante travesía por las desérticas rutas patagónicas.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"> Mi celular iba a apagarse; la batería estaba prácticamente agotada, por lo que decidí dejar de jugar y fijar la vista en el horizonte. <i style="">¿Cuántos cientos de kms pueden faltar?</i>,<i style=""> </i>pensé tratando de no animar mi fatalismo.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;">- <i style="">De por aquí era Don Carumillo</i>, dijo con un aire nostálgico el abuelo. Automáticamente busqué complicidad en la mirada de mi hermana, pero ella estaba metida dentro del recital de Divididos que sonaba exclusivamente en sus oidos. Suspiré con desánimo; </p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Éramos pocos…</i>me quejé en silencio. En la parte de adelante nadie reaccionó, <i style="">irían en otro viaje</i>, pensé y volví a suspirar, más bien resoplar. Un relato del abuelo en este momento iba a ser insufrible.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Sí, sí, de por aca, </i>continuó narrando sin reparar en que nadie estaba interesado en el tal Don amigo suyo. <i style="">Claro que no lo conocí, </i>aclaró el nono que para colmo hablaba lento, pausado no: lento. Cada oración duraba tres minutos así que se ponía complicado seguirle el hilo al asunto. Pero el viejo seguía… y evidentmente pensaba seguir siguiendo. <i style="">Don Carumillo era conocido en toda la región. Una leyenda viva</i>, <i style="">imaginate</i>; me dijo. Y yo ya no podía hacer otra cosa que asentir, era la única persona adentro de esa caja de zapatos que no tenía excusa para ignorarlo.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- La historia del Corto llegó hasta San Antonio, mirá si no habrá recorrido lugares, </i>exageró. Enseguida me imagine al corto éste como un campeón de Dominó de la zona, o de alguna cosa por el estilo. Yo sabía que igualmente el problema no era mi poca predisposición a escuchar las interesantísimas cosas que el abuelo tenía para decir; sino, precisamente, que el abuelo jamás había tenído algo interesantísimo para decir y la leyenda de Don Carumillo era ya desde el vamos un bodrio asegurado.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- ¿Y qué hizo el tipo para hacerse conocido?</i>, no pude evitar revolear los ojos mientras preguntaba. </p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Y bueno</i>…respondió el abuelo como tomando envión. <i style="">Resulta que Don Carumillo estaba casado con la Mercedes. De chiquitos se conocían y como los pueblos son así, ya todos sabían que el Flaco – porque Corto le empezaron a decir de más grande – iba a casarse con la hija de los Rosales que tenían la despensa del lugar.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- ¡Faaa, qué historia de amor más loca!, </i>le contesté para que se ahorrara los detalles. </p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"> Pero el tipo ni siquiera pestaneó y siguió con el cuento. Se lo veía concentrado, me miraba a los ojos, pero hablaba como si todo le hubiera pasado a él. Parecía que estaba viviendo lo que narraba:</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;">- <i style="">Carumillo era un pibe que sólo quería darle a Mercedes una linda casa donde criar a sus hijos. El Flaco era puro corazón y por lo que dicen, uno de los más trabajadores del lugar. Y la Mercedes, como toda niña mimada de familia medianamente acomodada tenía un carácter difícil de arriar. La rubia era de fierro, pero complicada, y cocinaba…así dicen, no? Que la Rosales hacía las empanadas de carne más ricas. </i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Ahá</i>…escupí algún sonido como para no hacer sentir mal al abuelo que realmente estaba emocionado con la historieta.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;">- <i style="">El Flaco laburaba en una radio y ella en una boutique así que después de un tiempo de ahorro y con bastante esfuerzo se fueron armando la casita, tuvieron cuatro hijos y la misma vida que todos los matrimonios, no?</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Pero… vos los conociste a Corromillo? Porque al final parece que hubiera sido tu vecino.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- No te digo que Carrumillo, nena, Carrumillo era conocido?Si lo que le pasó al Flaco, que ya no estaba flaco desde el tercer año de casado no es joda. Dicen que la Mercedes era brava y siempre estaba reclamándole algo al Corto. Que la plata no alcanzaba, que los nenes necesitaban zapatillas, que el más chico era muy caprichoso, y vaya uno a saber qué otras cosas, no? Pero el problema era que Carumillo estaba tan embobado que nunca la contradijo, al contrario, se esforzaba más por solucionar el asunto. Y todos sabían que la Doña era verdaderamente inconformable. </i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style=""> Algunos,<span style=""> </span>pero esto ya no se si es cierto -<span style=""> </span></i>aclaró el abuelo – <i style="">aseguran que en los últimos tiempos casi no dormía. Siempre estaba trabajando, haciendo una changuita o sacando a pasear a la familia que era su única razón de vivir.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style=""> No está muy claro cómo fue todo, pero lo que es seguro es que el Corto un día empezó a toser y no pudo parar. Hasta los vecinos escuchaban su tos seca; y luego de una hora que no se detenía decidieron llevarlo a la salita.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style=""> ‘Debe estar atragantado’, diagnosticó la Doctora después de darle unos gopecitos en la espalda. </i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style=""> ‘Pero no estábamos comiendo’, respondió preocupada la señora de Carumillo. </i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style=""> ‘Le recomiendo que lo lleve al Hospital de la ciudad, para que lo vean allá’, propuso la Doctora con los brazos levantados a la altura de la cintura y las manos con las palmas hacia arriba.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style=""> Un vecino se ofreció a llevarlos, Don Carumillo estaba muy colorado y se notaba que le costaba mucho respirar. ‘No me asustes’, reclamaba su señora, ‘concentrate así se te pasa’. La Mercedes estaba realmente nerviosa.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style=""> En la ciudad los médicos decidieron internarlo para hacerle estudios. Pero como cuando Carumillo no tosía se apuraba a respirar no pudo responderles nada y con lo que explicaba Mercedes no alcanzaba.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Bueno, ¿al final qué tenía?, </i>apuré el relato con un interés sincero.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;">- <i style="">Nunca se supo, los médicos lo mandaron a su casa. Un mes entero estuvo tosiendo, tuvo que dejar la radio y expresarse por señas, porque no podía emitir otro sonido que no fuera el carraspeo. Hasta que un buen día, la miró a Mercedes y se despachó en una suerte de monólogo con un montón de cuestiones hogareñas, ‘Me tenés harto’, concluyó. Y ese día dejó de toser.</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Y se separó!, </i>completé.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;">- <i style="">En realidad no</i>,<i style=""> a los pocos años le volvió a agarrar lo mismo. Se ve que el tipo era tan corto que no podía contertarle a la Mercedes, entonces cuando se saturaba, se quedaba sin espacio para seguir guardando palabras adentro suyo y ahí arrancaba a toser. Se antragantaba solo el tipo, entendés?</i></p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify; font-family: georgia;"><i style="">- Sí; </i>respondí haciéndome la superada mientras pensaba en las probabilidades que había de que a mí me pasara lo mismo.</p> <p class="ecxMsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:georgia;"> ‘A 15km YPF’, decía el cartel que acabábamos de pasar. Al fin estábamos cerca de algo! Necesitaba tomar aire</span>.</p>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-30337231844673788492010-01-18T19:12:00.002-03:002010-01-18T19:21:37.796-03:00En espiral<div style="text-align: center;">Contradecir. Decir en otra dirección<br /></div><div style="text-align: center;">Explorar la alternativa, derivar en la tangente..<br /><br /><br />Contradecirse, habilitar un sentido nuevo para elegir diferente<br />no cladicar en la eterna búsqueda de la esencia propia<br />hablar desde una palabra, un lugar, una opción<br /><span style="font-size:130%;">otra</span><br /><br /><br />Ver con nuevos ojos lo que estaba cementado<br />y posibilitar infinidad de creaciones de caminos<br />respetar la fidelidad a uno mismo y reavivar la difícil lucha<br />entre <span style="font-style: italic;">sentir, pensar y hacer</span><br /><br />aunque ello requiera desandar anteriores batallas<br /><br /><br />Comprenderse...<br />Permitirse y cuestionarse<br /> Repensarse<br /> Respetarse<br /><br /><br /> <span style="font-style: italic;"> Seguir sintiendo, buscando</span><br /><br /><br /><br />Si nada es lineal ni circular, si las dualidades son una falacia y el tiempo un invento moderno ¿Cómo no desorientarse?<br /></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-70556130307196546852009-12-19T16:32:00.004-03:002009-12-19T17:18:40.364-03:00El hombre pollo IICon ustedes el audio del Hombre pollo, canción de Jorge Marziali que subí hace unos días.. y que, vuelvo a decir, vale la pena escuchar.<br /><object classid="clsid:d27cdb6e-ae6d-11cf-96b8-444553540000" codebase="http://fpdownload.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=8,0,0,0" width="335" height="28" id="divplaylist"><param name="movie" value="http://www.divshare.com/flash/playlist?myId=9838795-444" /><embed src="http://www.divshare.com/flash/playlist?myId=9838795-444" width="335" height="28" name="divplaylist" type="application/x-shockwave-flash" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer"></embed></object>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-28574042073434433492009-12-16T23:34:00.006-03:002009-12-17T00:13:06.210-03:00Absurdos<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt_VD13PdEeThSCEUJErAd3lowzTEcmdYV7kyf10S4SWKVhu-Nahl_8db2XlrWOSaXVRe_OL8zLqOCEbIdBjA5opvC3ODHJE3uyhJf8KHk3ObOhmhY23gFaDDlOsvcZP8D_PaKFbEnuaQ/s1600-h/si+nos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 263px; height: 575px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt_VD13PdEeThSCEUJErAd3lowzTEcmdYV7kyf10S4SWKVhu-Nahl_8db2XlrWOSaXVRe_OL8zLqOCEbIdBjA5opvC3ODHJE3uyhJf8KHk3ObOhmhY23gFaDDlOsvcZP8D_PaKFbEnuaQ/s400/si+nos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416032725178956962" border="0" /></a><br /></div><div> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > <span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;"> </span></span></span></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;">No</span></span><span style=""><span style="font-weight: bold;">!</span><br /></span></p><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-style: italic;">Si.. dale!</span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > <span style="font-weight: bold;font-size:130%;" > </span></span></span><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" >No.</span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-style: italic;">No?</span><span style=""><span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" ><span style="font-style: italic;"> </span> </span></span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > <span style="font-size:180%;"> </span></span></span><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">No</span> </span></p><div> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-style: italic;">Pero.. por qué?</span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > <span style="font-weight: bold;"> </span></span></span><span style="font-weight: bold;">Porque no, y listo.</span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-style: italic;">Y si..</span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > <span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;"> </span></span></span></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;">No.</span></span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-style: italic;">Entonces.. no?</span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">No!!</span></span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-style: italic;">Ok. No. Ya fue</span></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="ecxMsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: left;"><span style=""> -<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;font-family:'Times New Roman';font-size:7;" > </span></span><span style="font-size:130%;">Bueno está bien..</span></p>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-274652294601415142009-12-01T19:10:00.005-03:002009-12-01T19:19:33.470-03:00Envase no retornablE<div align="justify">Llegará el día en que TODAS las partes del ser humano podrán <span style="font-size:130%;">reemplazarse.</span> Será sencillo fabricar a gusto cualquier parte del cuerpo.</div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 169px; DISPLAY: block; HEIGHT: 139px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410395245153878146" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXXhqERc31iABiwrDTvBOrSPBKFbav1VBKDmNCpM_iEivQaB4l9w7s94Bbn5Khntbj8j0-4JZhGoQ3kf5vN7okQmZ45uBLwTgiaUBBwbPj7-9fQDVytb_4zQtAfdFNyPhtUVtREKEiZTA/s400/jorge+de+la+vega+-+rompecabezas.jpg" /><br /><div align="justify">Entonces... sólo tendrán valor las <span style="font-size:130%;">partes originales</span>, y serán bellos quienes hayan podido conservarse en condiciones naturales. Los hermosos no serán los de las vidrieras, sino lo que hayan mantenido sus imperfecciones. Ellos habrán alcanzado la <span style="font-size:180%;">maravillosa armonía</span> de una anatomía rústica, pero única.<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 203px; DISPLAY: block; HEIGHT: 116px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410395388901258530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJN2azW11BLyOhBTDHSy1BPKw7YcLeo38DocPyr3pc7gv5EeXnEgcXt8IaO-zSN7_bBXalIV-RoCidGUCqGiEhdvrPwgfwgZhezngOLcsBJjrto0YZbiA48FqR5CE3AsKAlKRjGlgOd8k/s400/jorge+de+la+vega+2.jpg" /></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-78512315334303172032009-11-17T20:39:00.001-03:002009-11-17T20:41:15.806-03:00El hombre polloDejo hoy una canción que escuche siempre en boca de Jorge Marziali, un canta autor mendocino con letras tiernas y un folklore no tradicional bastante pegadizos. Se trata de uno de esos cantantes que casi no suenan en las radios, pero que hicieron un trabajo que vale la pena conocer. Creo que este tema es de los mejores que compuso, pero la idea del hombre pollo, y la manera de solucionar la diferencia, hacen que se me vengan a la cabeza varias imágenes cotidianas.<br />Invito a explorar otros temas suyos o a leer aunque sea la letra de este.<br /> (Me hubiera gustado dejar el audio, pero mi analfabetismo en estas cosas no me lo permitió, invitado el que quiera a pasar aunque sea un link donde se pueda escuchar el tema, así se hace más entretenido)<br /><br /><br />El hombre pollo<br /><br />(Sobre una historia imaginada por Nerio Tello)<br /><br />Allá por el año mil<br />vivió un hombre que era un pollo<br />Los bracitos dos muñones<br />y las piernas como bollos<br /><br />Chiquitito y desmirriado<br />unas plumas por el cuero<br />caminaba tranco ‘e pollo<br />con piecitos de tres dedos<br /><br />Vivía en una jaulita<br />al cuidado de sus padres<br />que era unos campesinos<br />de allá del país de Gales,<br />gente de vacas y chanchos<br />pavos, pollos y maizales<br /><br />Un obispo que pasó<br />vio en ese hombre al pecado<br />y lo encerró en un convento<br />pa’ mantenerlo alejado<br /><br />Pero por casualidad<br />un mendicante piadoso<br />se enteró de la existencia<br />de aquel hombre que era un pollo<br /><br />Y de inmediato salió<br />A comentar por el pueblo:<br />“tanto amor por la riqueza<br />y el corazón tan pequeño;<br />así van a quedar todos<br />es el hombre que seremos…”<br /><br />Los obispos no quisieron<br />discutir sobre esta historia<br />y ordenaron que al piadoso<br />lo mandaran pa’ la horca.<br /><br />Terminó como otros muchos<br />incomprendidos y ausentes<br />Y “a otra cosa mariposa”<br />que es como dice la gente<br />Y ya nunca más se habló<br />de aquel hombre que era un pollo<br />Unos dicen que murió<br />encerrado, enfermo y solo<br />en lo oscuro de un convento<br />sin plumas y sin rezongos<br /><br /><br /><br /><br />Hace poco apareció<br />un versado historiador<br />que anduvo estudiando el tema<br />con paciencia y con rigor<br /><br />-este es un caso testigo<br />dijo-, pa’ todos los que estudiamos<br />un hombre pollo no es pollo<br />es pollo, pero es humano<br /><br />y descifró unas palabras<br />escritas por el piadoso<br />antes de irse pa’ la horca<br />tan incomprendido y solo<br />y ahora les voy a contar<br />lo que decía en el rollo:<br /><br />lo escrito decía así:<br />“piedad para este hombre pollo<br />porque así serán los hombres<br />que vengan tras de nosotros”<br /><br />“sin manos, pues no habrá nada<br />que construir más adelante,<br />Sin cerebro, ¿para qué?<br />si pensar de nada vale”<br /><br />“Sólo les pido piedad<br />para este hombre que está enfermo<br />es la especie del mañana<br />es el hombre que seremos”<br /><br />Y vayan con Dios, paisanos,<br />buenas noches, hasta más vernos..Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-22624742326565476422009-10-26T18:53:00.002-03:002009-10-26T18:55:33.621-03:00El arte de la imprecisión<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC7H0uDefgI79kaVqjE_3EJe456FvBZEWfsMCgAVQYI8bNdE8rVMEtiGifpnS3xoc_2AA9zhWxfGSuwBlm6I_HHr34fjPOY0ABrWsDzyqSw-eC9AEYfQBh0faNtcpp9blrBewb2QMl1uA/s1600-h/jorge+de+la+vega.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 293px; DISPLAY: block; HEIGHT: 292px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397030519541382082" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC7H0uDefgI79kaVqjE_3EJe456FvBZEWfsMCgAVQYI8bNdE8rVMEtiGifpnS3xoc_2AA9zhWxfGSuwBlm6I_HHr34fjPOY0ABrWsDzyqSw-eC9AEYfQBh0faNtcpp9blrBewb2QMl1uA/s400/jorge+de+la+vega.jpg" /></a><br /><div align="justify"> Era un experto en el maquiavélico arte de la imprecisión. Su capacidad para generar incertidumbre era admirable, incluso en momentos de decisiones impostergables lograba eludir el compromiso de una afirmación llana y concreta. Lo sorprendente era que, a pesar de la reiteración del recurso, lograba mantener la expectativa.<br />No puede negarse que se trataba de una persona con mucha inteligencia, con habilidad para manejar situaciones y manipular conversaciones. Sin necesidad de recurrir a mentiras o promesas sin fondo conseguía hablar sin decir nada. Hacer con palabras el más absoluto de los silencios. No es tampoco que tuviera malas intenciones, simplemente se sentía incapaz de sostener verdades.<br /> Quizá era la simpatía que engalanaba sus relaciones o la creatividad que camuflaba sus evasivas o sus hipnotizantes ojos miel, lo cierto es que había algo que sostenía su constante inconsistencia en el tiempo. Pues no hay, sino, otra forma de explicar la insistencia del resto en dialogar con el.<br /> La más perjudicada con los inocentes escapismos cotidianos que toleraba de su parte era Ella. Una chica demasiado racional, que contaba con la soberbia suficiente como para creerse que recibiría un trato distinto. Una y otra vez intentaba inconscientemente conseguir respuestas consistentes. Una y otra vez, se encontraba repasando cada palabra del encuentro, sacado la cuenta de las diferentes interpretaciones que podía dársele a cada frase. Por alguna razón seguía sorprendiéndola su propia incapacidad para lograr una contestación segura sobre cualquier tema.<br />Cansada de la inestabilidad que produce el no entendimiento, se despidió en silencio de quien había escuchado tantas veces en su cabeza. Conservaba el orgullo necesario como para buscar a alguien que estuviera dispuesto a darle un trato especial. Sin demostrar demasiado lo que sentía mientras hacía el duelo, comenzó a acompañar el silencio. Él, aturdido por su liviana verborragia no supo entender que se alejaba. No reconoció la pérdida hasta que la vio materializada.<br /> Ahí, cuando necesitó la seguridad que él nunca había dado, cuando experimentó el desconsuelo que genera la especulación sin bases sólidas y no encontró preguntas que evadir, necesitó respuestas. Entonces tomó el lugar que nunca había ocupado, esperaba de Ella las contestaciones que él era incapaz de dar. ¿Qué onda vos conmigo? ¿Somos “nosotros”? ¿Qué soy para vos? Ella lo miró con amor, se identificó en su vacío, pero creyó inútil esperar de él cosas que no sabía dar. Con sutileza esbozó un par de palabras que no podrían nunca convertirse en una oración, lo abrazó con sinceridad y con el aire nostálgico que generan las despedidas definitivas prometió una conversación a futuro.<br /> Después hablamos cuando hablamos, le dijo; y caminó con seguridad hacia el otro lado. Así… se fue, sin pensar en las preguntas que ya no haría, que ya no importaban; de nuevo sintió el vacío típico de cada encuentro, pero por primera vez tuvo una seguridad: ya no era más que Ella, no había nada…</div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-3546458029900215242009-09-30T19:32:00.007-03:002009-09-30T19:42:20.741-03:00Más que tierra y viento<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_jH2-Rj1QYs17LA6TXOzClvxZzRg8wtOasmVc-ns13lxFvXURmkW-E3DnfkDxVt54iValYSfqF5edGuw2SBT4CT6HNiY0IBD7gghayC1Bf9N1w5XMa8Mxpb8vByKRizaxg-aye9DoUm4/s1600-h/felipe+noe+-+instante.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 277px; DISPLAY: block; HEIGHT: 286px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387394400345550178" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_jH2-Rj1QYs17LA6TXOzClvxZzRg8wtOasmVc-ns13lxFvXURmkW-E3DnfkDxVt54iValYSfqF5edGuw2SBT4CT6HNiY0IBD7gghayC1Bf9N1w5XMa8Mxpb8vByKRizaxg-aye9DoUm4/s400/felipe+noe+-+instante.jpg" /></a><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFa-SFu8jI75H6oox-FNT9FqnI24zlemgg3KHzBybWk7qZvWKm1W1O9Syly8m9Je5YRgNbhxk4aST-7NGFkrv5lam1fKhRlDP0abMLPCUO34sDBP3MamrC13zn9zYUzlyxkXOAZIzYTXs/s1600-h/felipe+noe+-+instante.jpg"></a>El viento derriba<br />puertas y ventanas inválidas.<br />La tierra acomoda<br />Autopistas y edificios sinsentido<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvzMaenxDbxFjQSZq98KhGqXawhrQd7dDFAwclIYQxK36QwgGRmFktOjYuEOoRUUZfbQyXseDJ9uk6k5Wyw3GgnkkMFMF_HpPIJeQ1zivjLdh3Y96d0cP9MdTgiclQHyIXTW5lFoCmidM/s1600-h/felipe+noe+-+instante.jpg"></a><br />Y las ideas…<br />Enmarañadas en el inestable vaivén de los discursos<br />Se ubican silenciosas en cada espacio<br />Allí permanecen. FUERTES<br /><br />Eclosionan con otras<br />y miles de soldados<br />mueren en su nombre,<br />las salvaguardan.<br /><br />Por más insulsas que parezcan<br />trascienden existencias;<br />místicamente se perpetúan…<br />Construyen – Deconstruyen – Reconstruyen<br /><br />Y nosotros: ínfimos,<br />el eslabón más frágil y soberbio<br />enfrentamos al viento, la tierra<br />Y las<em> ideas</em></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-34023872879517446182009-09-06T15:45:00.008-03:002009-09-06T16:00:10.719-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUqUjhePp6TPtSHlzo-_aVdjGHVMj1K8g5tTdymsJQW-DIFw1Bc5vl0vmuSdHH01j_XPy_Uip5gdTF8QlCouhJ6m6L_iwO-HOxn9bdnfaFP7hIPKjc-lA0iZT7e-i-TGxaFDEcDoRWWDg/s1600-h/felipe+noe+-+la+solidaridad,+la+cooperacion+y+la+esperanza.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 276px; DISPLAY: block; HEIGHT: 203px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378429644159786178" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUqUjhePp6TPtSHlzo-_aVdjGHVMj1K8g5tTdymsJQW-DIFw1Bc5vl0vmuSdHH01j_XPy_Uip5gdTF8QlCouhJ6m6L_iwO-HOxn9bdnfaFP7hIPKjc-lA0iZT7e-i-TGxaFDEcDoRWWDg/s400/felipe+noe+-+la+solidaridad,+la+cooperacion+y+la+esperanza.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#ffcc00;">Hasta que me duela la panza,</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:lucida grande;color:#ffcc00;">y se te arrugue toda la cara</span><br /></div></span><div align="center"><span style="font-family:lucida grande;color:#ffcc00;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:lucida grande;color:#ffcc00;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:lucida grande;color:#ffcc00;">Hasta que me quede sin aire,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;color:#ffcc00;">y te pongas colorad@</span><br /></span><br /></div><div align="center"><span style="font-family:lucida grande;color:#ffcc00;"><span style="font-size:130%;">Hasta que se nos caigan las lágrimas</span></span></div><div align="center"><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#ffcc00;">y no aguantemos las ganas de hacer pis</span></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="color:#ffcc00;"><span style="font-family:lucida grande;"><strong><span style="font-size:180%;"></span><span style="font-size:130%;">quiero <span style="font-size:180%;">reir </span>con vos</span></strong></span></span></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-61914303503956356082009-08-25T20:50:00.003-03:002009-08-25T20:57:16.104-03:00Catarsis<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEievMVtVTtyOlNbk3kLgXFPpsI6IQM4ZIX8fCsK-CMiJ2JMEPakFQX0moDpR3aABv7KDluQT__GPjfI5vCYjZrnYZ4CaJmSvm24pZ21Lz2OZ8Wpt-64yvyPhPOqdKH1xXhCYTGgEV2uLwU/s1600-h/felipe+noe+-+golpe+contundente.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 309px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374054395719930066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEievMVtVTtyOlNbk3kLgXFPpsI6IQM4ZIX8fCsK-CMiJ2JMEPakFQX0moDpR3aABv7KDluQT__GPjfI5vCYjZrnYZ4CaJmSvm24pZ21Lz2OZ8Wpt-64yvyPhPOqdKH1xXhCYTGgEV2uLwU/s400/felipe+noe+-+golpe+contundente.jpg" /></a><br /><div align="justify"> Otra vez… esas ganas que se sentían venir con días de anticipación, y que de a poco iban en él. Desde abajo, se arrastraban hasta sus pies sin que nadie las percibiera. Lentamente, camufladas iban copando cada rincón de su ser… Lo sabía, lo sentía en el aire, en la piel y en la sangre, pero no podía hacer nada para frenarlo. Y cuando ya no había una parte de él que no estuviera controlada por esa energía extraña, lo invadía la necesidad de gritar.<br /> De dar a luz un alarido que venía del abismo y que no terminaría hasta que sus pulmones terminaran de contraerse. Entonces, el estallido liberaría todo ese cúmulo de tensiones inexplicables.<br /> Ramiro estaba acostumbrado, ya no oponía resistencia a su ira. Relativizaba la situación asumiendo que algunos lloran, otros se ponen ansiosos y él, simplemente, tenía ira. Por lo demás, era un pibe tranquilo.<br /> Desde el martes que se levantó para ir a cursar comenzó a subir su termómetro; el café que se le hirvió, el disco que puso a la tarde estaba rallado… La semana parecía haber complotado en su contra, y con el suceder de sus despertares nuevas tragedias cotidianas martillaban su cabeza y contraían los músculos de su puño. Esa tarde en particular le resultó sumamente provocadora. La lluvia mientras iba a lo de Juano, la suspensión del partido, todo, todo apuntaba a lo negativo. Y así, la cosa iba empeorando.<br /> Se iba a ir a dormir, quizá el silencio de la noche lograría calmar esas ansias que, cada vez con más fuerza, sacudían su carácter.<br /> La primera cuadra de vuelta a su minúsculo departamento, la hizo con un perro aturdiendo sus oídos y amenazando sus talones. Ya estaba entregado al grito que venía acumulando cuando otra cosa llamó poderosamente su atención.<br /> Era un pibe; el Ruso. Si, por la gorra, estaba seguro de que era él. Caminaba por la misma vereda, pero en dirección contraria, y mientras se acercaban, Ramiro pensaba en Ivana, la morocha que hacía años lo había dejado por él – el tiempo demostraría que Ivana estaba destinada a cambiar de amores seguido, abandonando a quien antes había elegido- Pero Ivana no importaba, lo cierto es que ahí venía el Ruso, que también lo había reconocido y que todavía no amagaba a correrse. Cuando ya no los separaba más de un metro, se miraron a los ojos y mantuvieron la vista en alto sin realizar ningún gesto con la cara. La campera de jean de Ramiro chocó con el buzo que llevaba el Ruso.<br /> Como si alguna mano invisible hubiera agitado el banderín de largada, Ramiro giró hacia el Ruso con a velocidad impredecible, lo tomó del hombro con una mano, y con la zurda empezó a golpearlo. La sorpresa del movimiento y la fuerza de la trompada dejaron al Ruso incapaz de reaccionar.<br /> El ataque se había desatado adentro de Ramiro y no había nadie para calmarlo. Le pegó sin saber bien lo que hacía hasta que se quedó sin envión. Entonces lo vio todo; el Ruso en el suelo entre barro y sangre, casi inconsciente; y él con el puño lastimado, dimensionando la magnitud de su inexplicable reacción. Ya no quería gritar, estaba asustado. No sabía cuánto lo había lastimado. Corrió a su casa.<br /> Abrió la ducha sin dejar de pensar en lo que acababa de pasar. Se desconocía, nunca pensó que podía hacer algo así. El agua tibia recorría su cuerpo aflojando el temblor de sus piernas. Las gotas se disimulaban su llanto, casi imperceptible, ante la angustia de lo irremediable. El ruido del duchador escondía su vergüenza.<br /> No había nadie a quien darle una explicación, sólo el secreto del arrepentimiento, y el íntimo temor de que volviera a suceder cuando la ira lo dominara una vez más.</div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-80056515123243616532009-08-12T20:13:00.003-03:002009-08-13T20:20:39.254-03:00Tierra de oportunidades<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6HbOk5HDPM7TJeRfrN7FAu1FgIqt-pOn5HU7eenpDri9x1bGD0EWKFGxa7lxvv6qIU7-tehwaGPYaz-i6DhjgHRFU9DYcXEbBwQA0TsEfOloq0_wAg8av4eFdUERgwbGDHA5wFVI2Tuc/s1600-h/MJennoticias.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 178px; DISPLAY: block; HEIGHT: 237px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369219953035264690" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6HbOk5HDPM7TJeRfrN7FAu1FgIqt-pOn5HU7eenpDri9x1bGD0EWKFGxa7lxvv6qIU7-tehwaGPYaz-i6DhjgHRFU9DYcXEbBwQA0TsEfOloq0_wAg8av4eFdUERgwbGDHA5wFVI2Tuc/s320/MJennoticias.jpg" /></a><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:130%;" >Pachamama.</span> Mamá Tierra. El primero de agosto fue el día en que los pueblos originarios homenajearon a la tierra, y desde hace varios días vengo pensando algo para decir al respecto. Sin embargo, cada vez que una idea del tipo manifiesto ecologista se<span style="font-size:+0;"> </span>me cruzaba por la cabeza, venía acompañada de una sensación de propia hipocresía. </span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">¿Cómo hablar sobre el respeto a la tierra si tengo miles de hábitos que la perjudican? Siempre reclamé una política de protección del medioambiente a nivel nacional, no tiro basura al suelo, separo mis residuos; y sin embargo, por el tipo de vida que llevo, el de los argentinos en general, serían necesarios dos planetas para mantener el nivel de consumo: uno para producir, y otro para depositar todo lo que ya no utilizo. Cuando ponemos las cosas en una bolsita y después las llevamos al tacho de basura, no desaparecen, se van a otro lugar y ahí se acumulan… y después? No se… después vemos.</span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Nuestro sistema de producción no tiene lógica, y en tanto sigamos manteniéndolo no va a haber vuelta atrás, definitivamente, con reciclar el papel que usamos no alcanza. Ni siquiera cuidamos el suelo, las fuentes de agua y los bosques, todo se vende. Y este lugar, el único en el que podemos vivir, va a ir deshaciéndose de a poco. ¿Hace falta hablar del derretimiento de los glaciares, los incendios de los bosques, el agujero de la capa de ozono, el calentamiento global, o la destrucción del Amazonas? Que bajón para los que vivan dentro de cien años acá.</span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Lo interesante, es que a pesar de tener diferentes tipos de organización social, de creencias religiosas, de producción, todos los pueblos originarios demostraban el respeto a la Tierra, vivían en función de su equilibrio. Entendían que los recursos naturales, los animales y la vegetación, incluso el<span style="font-size:+0;"> </span>hombre son parte de un mismo todo: La Pachamama. Nosotros somos parte de ella, le pertenecemos. </span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="EC_MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">No entiendo la parte en que cambiamos la oportunidad de vivir en conexión con la tierra por autos y celulares.<span style="font-size:+0;"> </span>Siempre me acuerdo de la frase que tenía estampada una remera que usaba cuando era chica: <span style="FONT-WEIGHT: bold">“</span><i style="FONT-WEIGHT: bold">Los pueblos de la Patagonia no llegaron a la Luna, tampoco destruyeron el planeta</i><span style="FONT-WEIGHT: bold">”. </span></span></p>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-53281422323156276632009-07-27T19:24:00.005-03:002009-07-27T19:30:17.718-03:00Una estrella<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2979RGQQX-RyF_WN0ua0wr7IkA7JGe9VApSVqYxX69NhRM1mNuFsPZUAdWUqcOeeXZ7codpTc6xmDVt14Fqma-02mMKDMa2u9E679c4uIWfiDZdhTrGA4aG-AenIMbE7DlwN-9kz78fM/s1600-h/cielo.png"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2979RGQQX-RyF_WN0ua0wr7IkA7JGe9VApSVqYxX69NhRM1mNuFsPZUAdWUqcOeeXZ7codpTc6xmDVt14Fqma-02mMKDMa2u9E679c4uIWfiDZdhTrGA4aG-AenIMbE7DlwN-9kz78fM/s200/cielo.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363269470992030434" border="0" /></a><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- La tía me regaló una estrella</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- ¿Cuál?</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- ¿Viste las Tres Marías...? De la del medio, un poquito más para allá</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- ¿Esa?</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- No, la otra, la más brillante</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- Yo también tengo una, me la regaló Blas hace mucho</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- ¿Y para qué sirve tener una estrella?</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- No sé... son lindas</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- ¿Y cómo sabés que no era de nadie antes?</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- No sabés...</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- ¿Y entonces?</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >- No importa, son lindas igual...</span>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-43250018971770439282009-07-19T21:51:00.007-03:002009-07-19T22:00:40.692-03:00<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(255, 255, 153);font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >Ensambles</span></span><br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkwdtdcISCLu_a_vRjdvjE-oajYDzHqjiO736jxRldinK5ymkOtt5JQIgmC2ns0XDbgzGC2kaR9gKo59eMsqP36DWO32_1-lE3NhviQxGx1CINWs-TT5Cj_8LIMj4k-7c8eR5RnYZt_Ow/s1600-h/ensambles+fin.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 437px; height: 536px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkwdtdcISCLu_a_vRjdvjE-oajYDzHqjiO736jxRldinK5ymkOtt5JQIgmC2ns0XDbgzGC2kaR9gKo59eMsqP36DWO32_1-lE3NhviQxGx1CINWs-TT5Cj_8LIMj4k-7c8eR5RnYZt_Ow/s400/ensambles+fin.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5360340724752266594" border="0" /></a></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-17048841218284995122009-07-12T18:45:00.007-03:002009-07-12T21:47:12.552-03:00Luces y Flores<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOB7k6_TxkyjjLY1CapBh00RkW4VaBcxt1mCRyfNVrnpIBSu7Ih6Hg7npduwgHd0IUmrT0zIdfShvpH3vtHlMEpK8dz_EsQn8IfeHpOSDYMRIXXbBJCWlMWYyTG3VuPBEj-GCSIY2Iqo0/s1600-h/cuidad+de+noche-1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 447px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOB7k6_TxkyjjLY1CapBh00RkW4VaBcxt1mCRyfNVrnpIBSu7Ih6Hg7npduwgHd0IUmrT0zIdfShvpH3vtHlMEpK8dz_EsQn8IfeHpOSDYMRIXXbBJCWlMWYyTG3VuPBEj-GCSIY2Iqo0/s320/cuidad+de+noche-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357739276146678594" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;font-size:130%;" > Empezaba a caer el sol</span>, y por más de que llevaba varias horas recorriendo la zona, Víctor sabía que lo mejor todavía no llegaba. Como todos los viernes del año, la calle se llenaría de autos y la vereda de chicas lindas, que con sus pantalones ajustados harían que los pocos grados de calor que bajaban a la noche resultaran imperceptibles. La música y las luces terminaban de convertir el lugar en la mejor manzana de Capital Federal.<br /></div><div style="text-align: justify;">ahí estaba él una vez más; ahí pensaba seguir estando muchos viernes más. Era ambiguo el sentimiento, la sensación de ser el dueño, de controlar todos los movimientos a su alrededor le fascinaba. se divertía con inocencia y siempre encontraba alguien que le sonriera con complicidad.<br /> Hacía tanto que estaba ahí, que no se imaginaba otra realidad. A nadie le importaba realmente lo que sentía. A él no le importaba nadie, y tenía el control que sólo la rutina puede ofrecer. El molde exacto, la receta justa que hacía de todos los viernes un momento clásico pero irrepetible.<br /> En esa contradicción se hamacaban los minutos, ahí daban vuelta sus angustias y carcajadas, su cotidianeidad y su soledad. El balance de la noche se definía a último momento; cuando se acababa el movimiento y algunos intentaban volver a su casa; cuando la música ya no callaba su cabeza y frágiles detalles lo devolvían a la realidad.<br />A su realidad.<br /> Esta noche, la nota la había dado la rubia que no quiso bailar con él, y con cara de... (Bueno, con la típica cara de las rubias que iban todos los viernes a la noche a sentirse divas), lo ignoró llanamente. Como un detalle ínfimo y brillante, a modo de conzuelo, aparecía en su cabeza la tímida chica que lo miró toda la noche. No parecía prestar mucha atención a lo que hacía el resto, pero más de una vez, la enganchó espiándolo. Por eso, en secreto, bailaba para ella.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3pnc_Z4TA4YwEQywizWtAVmhDh3Lp3RzhpKybEOd5tV6VSscd6y-_Gzf54YXORosjBFE5zPe9Dy71CJsrmm5KKJ-piFc_LHOaedlp3FXQkPIRPbKvGLcsXvWwj05hPqYmudmUEyTzKV8/s1600-h/vendedor+de+rosas.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 81px; height: 205px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3pnc_Z4TA4YwEQywizWtAVmhDh3Lp3RzhpKybEOd5tV6VSscd6y-_Gzf54YXORosjBFE5zPe9Dy71CJsrmm5KKJ-piFc_LHOaedlp3FXQkPIRPbKvGLcsXvWwj05hPqYmudmUEyTzKV8/s320/vendedor+de+rosas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357739455994687682" border="0" /></a><br /><br /> Como siempre a esa hora, Víctor se encuentra de frente con la impotencia de no haber cruzado la vaya, de ver desde afuera...<br />o desde adentro.<br /> Algo lo atormenta, no es nuevo, pero le resulta terrible. Ahora que la música ya no sigue, que ya no quiere entrar, y que arranca la vuelta a su casa, le pesan las flores que no vendió. Lo amarga la indiferencia, la sonrisa superficial de todas las personas que vio hace un rato.<br /> Vuelve cansado a dormir ultimando un fondo de birra que le sirve de gambeta al hambre; por lo menos un rato más. Piensa en esa chica tímida de nuevo que hoy lo hace olvidar un mal día de trabajo.<br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family:georgia;">Quizá el próximo viernes la vuelva a ver. Quizá </span>algún día ya no le preocupe pertenecer.<br /></div><br /></div>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2723425255095205857.post-10950841655292137002009-07-12T00:24:00.006-03:002009-07-12T14:54:22.163-03:00El arranque<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx9ELHLjRdqkdP_pqNljDibK39gqqPNNMqfR6XXZ9p2kN_m_T85yWi0uL6klYq3YFK6jbOKDdPAhuXuVuYZiAnBEu1Sie13viastgtz7sauViaxmtmnrewqIvE6J-tK4E3_f5p1oRLBC4/s1600-h/globos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 153px; height: 188px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx9ELHLjRdqkdP_pqNljDibK39gqqPNNMqfR6XXZ9p2kN_m_T85yWi0uL6klYq3YFK6jbOKDdPAhuXuVuYZiAnBEu1Sie13viastgtz7sauViaxmtmnrewqIvE6J-tK4E3_f5p1oRLBC4/s320/globos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357416111980639026" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"> <span style="font-size:130%;">Un recreo</span> del simpático mundo estático que nos dan a elegir. el lugar en el que por primera vez comparto mis pensamientos más transversales, <span style="font-size:100%;">más míos</span>.<br /></span></div><span style="font-size:85%;"> <span style="font-size:100%;"> </span></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-weight: bold;">Ideas...</span></span></span><br /></div><span style="font-size:85%;">que se unieron en la nebulosa de mi cabeza, hasta que un día, por alguna razón, una birome les dio existencia sobre una hoja en blanco, y convertidas en relato, hoy tienen voz <span style="font-size:78%;">en el anonimato de la Internet...</span></span>Rocío Garigliohttp://www.blogger.com/profile/10323879928327482914noreply@blogger.com1